Super Moving Average 123

Als Daniel das Haus zum ersten Mal sah, regnete es.

Nicht die Art von Regen, die sanft vom Himmel fällt, die Straßen reinwäscht und die Welt nach frischer Erde duften lässt. Dieser Regen war heftiger, kälter, fast schon absichtlich. Er prasselte in dichten, unregelmäßigen Strömen gegen die Windschutzscheibe und verschleierte die schmale Straße vor ihm, bis die Scheinwerfer scheinbar nichts als Dunkelheit erhellten.

Er war schon fast vier Stunden gefahren, als das Navi endlich meldete, dass er angekommen war.

Daniel blickte auf.

Das Haus stand am Ende einer Schotterauffahrt, umgeben von hoch aufragenden Kiefern und einem verwilderten Garten, der sich längst der Natur ergeben hatte. Die Fenster waren dunkel. Das Dach sackte in der Mitte leicht durch, und die weiße Farbe an der Holzfassade war zu einem fahlen Grau verblasst. Neben dem Eingang lehnte ein verrosteter Briefkasten, dessen Klappe wie ein gebrochener Kiefer offen stand.

Er stellte den Motor ab.

Einen Moment lang saß er einfach nur da und lauschte dem Prasseln des Regens auf dem Dach seines Autos.

Er war seit elf Jahren nicht mehr hier gewesen.

Elf Jahre seit der Beerdigung. Elf Jahre, seit er in der Tür dieses Hauses gestanden und sich geschworen hatte, niemals zurückzukehren. Elf Jahre, seit er einen einzigen Koffer gepackt, die Einfahrt hinuntergegangen und alles hinter sich gelassen hatte, ohne auch nur einmal zurückzuschauen.

Jetzt, mit zweiunddreißig, einer gescheiterten Ehe, einer leeren Wohnung und einer Karriere, die kaum mehr als eine Ansammlung bedeutungsloser Erfolge war, konnte er nirgendwo anders hin.

Der Brief war drei Wochen zuvor angekommen.

Er war in der unverkennbaren Handschrift seines Vaters geschrieben, obwohl dieser schon seit fast einem Jahr tot war.

Daniel,

wenn du das hier liest, dann ist mir wohl die Zeit ausgegangen, dir das zu sagen, was ich dir schon vor langer Zeit hätte sagen sollen.

In diesem Haus gibt es Dinge, die dir gehören. Dinge, die du zu verstehen verdienst.

Geh ins Arbeitszimmer. Öffne die unterste Schublade des Schreibtisches.

Und was auch immer du tust: Lass dich von niemandem davon überzeugen, dass deine Mutter freiwillig gegangen ist.

Daniel hatte diese Worte seit dem Öffnen des Umschlags vielleicht schon hundert Mal gelesen. Jedes Mal schienen sie ihm seltsamer zu werden, immer schwerer zu erklären.

Seine Mutter war gegangen, als er sieben war.

Das war jedenfalls die Geschichte, die man ihm erzählt hatte.

Er stieg aus dem Auto, zog seinen Mantel fest um sich und ging auf die Haustür zu. Der Schlüssel lag unter demselben losen Ziegelstein, unter dem sein Vater ihn immer versteckt hatte.

Das Schloss drehte sich mit einem widerwilligen Klicken.

Drinnen roch die Luft nach Staub, feuchtem Holz und etwas leicht Metallischem.

Daniel trat in die Dunkelheit hinein.

Dann knarrte irgendwo oben eine Diele.

Er erstarrte.

Er war sich sicher, dass das Haus leer gestanden hatte.

Er war sich sicher, dass er das Auto abgeschlossen hatte.

Und er war sich absolut sicher, dass er, bevor er hereinkam, allein gewesen war.

Doch von irgendwo über ihm ertönte eine Stimme, so leise, dass man sie für den Wind hätte halten können.

„Daniel?“

Eine Pause.

„Du bist endlich zu Hause.“